Del libro: "En la luz de mi sombra"

Dicen que soy

“Viajo sobre el sol de las montañas,
aspirando llegar hasta mis mares”.

Dicen que soy el último romántico,
de los que ya no viven sin engendrar suspiros.
“Que soy obsoleto en el nuevo mundo.”
Dicen que soy un trepador de nubes,
escalando en el misterio de la lluvia.

Un contador de estrellas en el invierno crudo.

Imagenes de la 25 Feria Internacional del libro

cheveremiami.com agradece el apoyo brindado en la 25 Feria Internacional del libro de Miami.

Fue un gusto participar junto a cheveremiami.com...

El alma

El alma.

Estaba sumergida
en el silencio
que las rosas provocan,
cuando la lluvia se ausenta.

Estaba sin olor a vida;
sin raíces y sin tierra.

Estaba muerta.

Incauta melodía

Incauta melodía.

Yo no pretendo ser bandera
de alta alevosía
en la trinchera hueca de sacos desgranados.

Solo quiero ser la voz
que apague proyectiles
limpiando los cristales de infancia prematura.

Dejar un verso entre columnas de humo
que alimenten palomas
para que llegue el mensaje.

Yo no pretendo ser más de lo que soy,
en mi anhelo absurdo de incauta melodía.

Yo no quiero

Yo no quiero

Este amor a pedazos
que se corta en cada esquina.

No lo quiero.

Se hace hilo de seda frágil,
de suela usada del zapato guardado.
Ese amor sin miradas
con la espalda oculta entre sombras lejanas.

No lo quiero.

Ese amor de murmullos
sin voz transparente de un único lenguaje.

No lo quiero.

Esa distancia marcada
entre tu cama y la mía.

No la quiero.

Distancias.

Distancias.

Pueden mis ojos descubrir y sin embargo no ven. Miran en su altura una línea oblicua, y sin embargo es recta. Parpadean en la noche conciliando un sueño que no existe y sin embargo es la mañana que descubre el día.

Me entrego en pequeños sorbos para aquellos que beben mi nostalgia y me encuentro ante cientos de ojos que se cierran entre pestañas adversas.

Yo estoy allá... en la máxima altura que provoca la ignorancia, donde el grito se funde con la espada y el dolor se siembra en la distancia.

Aire Ausente

No sé porque hoy no vuelan las palomas.
Se esconden de mí y del universo oscuro.
Sumergen sus alas en el agua sin luz encerrada en el estanque.

Las palomas tienen miedo.
Cierran los ojos y enmudecen el pico,
se amarran con cintas que parecen sogas,
y se niegan a volar en busca de la altura.

La niña llora en un patio desolado,
donde no crecen las espigas de las flores.

Hay un solo bombillo que se mece decadente,
con la ligera esperanza de alcanzar al viento.

Pero el viento se resiste a flotar entre las nubes,
y disfruta con el llanto,
y hace mueca a las palomas.

Ya sin ti

Ya sin ti.


Quizás no tuve el tiempo
para olvidar al propio tiempo.

En grises de acero mi voz se quebrantaba.

Férreo el instinto del encuentro.
Y como etérea burbuja,
el silencio
se comía las palabras.

Ya sin ti; ya sin tiempo.